Det var midten av november 2018 og vår sønn Eli hadde nådd det magiske 3-månedersmerket (farvel, fjerde trimester!). Min mann Sam og jeg følte endelig ut som om livet ble håndterlig igjen. Vel, slags. Den helt normale aktiviteten med å ha venner over til middag virket som noe vi helt kunne takle igjen. Vel, slags.
Tolv uker fra foreldreskapet hadde vi utviklet en (skjør) tillit til vår evne til å ta vare på en liten person. Og sa at den lille personen ikke lenger brukte to timer om natten på å skrike uten grunn. I tillegg var det litt kløe for å gjøre noe annet enn å se på endeløse episoder av "The Great British Baking Show."
Så vi inviterte to av vennene våre (som ikke hadde barn) til henting fra vår favoritt indiske restaurant. Vi kunne ta igjen, introdusere den søte babyen vår og late som om ting var helt normale. Jøss, vi var så klare for dette!
Forventning (og hvordan du ser det på Instagram)
Slik ville det gå med vår chill night: Vi ville henge ved bordet og prate, spise og drikke vin mens Eli gikk fra å sjarmerende alle med sine søte koser til døs i armene mine.
Når leggetiden rullet rundt, ville jeg slå ham i barnesengen og komme tilbake i underetasjen for å være med på moroa, som ville fortsette i timevis. Det skulle bli flott.
Og ting startet faktisk på en god lapp da Matthew og Karen gikk inn døra, obligatorisk babygave på slep. Eli var glad og søt mens vi hang ut i stuen og ventet på at middagen skulle komme. Og han holdt seg slik de første minuttene etter at vi slo oss ned ved bordet med maten.
Dette gikk så bra! Det var akkurat slik jeg så for meg at en baby skulle bli, før jeg faktisk hadde en.
Jeg var omtrent halvveis i samosaen min da Eli begynte å oppstyr. Jeg så nok ut som jeg hørte på Matthew og Karen forteller om alle de spennende detaljene fra deres nylige tur til Japan. Men de fleste av energiene mine var fokusert på mentalt villig Eli til ikke å snakke tilfeldig.
Del på Pinterest
Vs. virkelighet
Ingen slike flaks. Han begynte å gråte, og bekymret for at vekten skulle ødelegge alle andres middag, regnet jeg med at jeg ville prøve å sette ham inn for en kort kattemåte for å lade opp og få det til et par timer til leggetid. Jeg førte ham inn på rommet hans, vippet ham mot brystet mitt i noen minutter og la ham i barnesengen mens han nikket av. Så satte jeg kursen nede, og regnet med at vi ville ha minst 30 minutters fred.
Jeg satte meg igjen og var spent på å fullføre resten av min nå romtemperaturmiddag.
Står det ikke på skjorta?
“Hva står på skjorta din?” Spurte Sam og pekte på den sennepsbrune spruten på min hvite tee. Jeg trakk på skuldrene, litt flau, men ubekymret. “Chana masala?”
Tatt i betraktning at jeg hadde holdt på en uhyggelig baby mens jeg spiste, virket muligheten for å søle mat på meg selv ganske sannsynlig. Jeg tok en slurk vin og smilte til den stilige pianojazz som spilte i bakgrunnen som vi ikke hadde brydd oss om å ha på oss siden i fjor sommer.
I løpet av 10 eller 15 minutter hadde Eli våknet fra sin "lur" og gråt nok en gang. Jeg løp ovenpå for å hente ham, og da jeg gikk inn på rommet hans, ble jeg smurt med den vinegary stanken av en bleieutblåsning. Når jeg så på bæsjen som hadde dynket gjennom ryggen til hans enes søvnsekk, skjønte jeg at dette ikke bare hadde skjedd.
På en eller annen måte hadde jeg lagt ham ned for lur uten å legge merke til at han måtte endres. Og flekken på skjorten min var ikke chana masala. Forferdet, jeg ryddet opp i ham, skiftet skjorta og satte kursen ned igjen.
Hvorfor jeg valgte å fortelle Matthew og Karen hva flekken på skjorten min faktisk var, vil jeg aldri vite. Men mens jeg lattermildt lo av det og de lot som om jeg ikke var sinnssyk, hadde Eli et stort prosjektil spyttet opp som landet med en SPLAT på tregulvet vårt. Før Sam kunne tørke det rent, slikket hunden vår pliktskyldig rotet.
Utmattet fra sin falske lur varte hun i ytterligere 15 minutter ved bordet før hans milde sutring ble til gråt som ganske mye druknet samtalen. Han trengte bare å legge seg. Men jeg ville ikke få gjestene våre til å forlate tidlig, så jeg insisterte på at de alle fortsetter å henge med mens jeg gjorde Elis nattlige rutine.
Førstefem minutter senere, etter at jeg hadde badet ham, tatt på seg lotion og bleie og pyjamas, lest ham en historie, ammet ham og lagt ham i barnesengen, løp jeg ned igjen. Og Matthew og Karen fikk på seg frakkene.
Den subtile avkjørselen
"Dette var så fint, men vi vil ikke beholde dere hele natten!" Sa Karen. Hvorvidt det faktisk var sant, aner ikke. Men det var søtt av henne å si. Og mens en del av meg ville at de skulle bli slik at jeg kunne spille morsom, bekymringsløs Marygrace litt lenger, var jeg sliten. Jeg ville egentlig bare krølles sammen i sengen og se "British Baking."
Jeg tror Sam og jeg trodde at hvis vi hadde mennesker over, ville hjelpe oss med å føle oss, hadde vi det sammen. I stedet overlot det meg å bekymre meg for at livene våre aldri ville være normale igjen. Men nå som Eli er 10 måneder gammel, har jeg lært noen ting: Én, at du til slutt når et punkt der du har det sammen igjen. Og to, at det å se det sammen med en baby bare ser annerledes ut.
3 tips for å ha venner over uten å miste tankene
Det er ikke å si at du ikke kan ha venner over. Du trenger bare å gjenskape forventningene dine - og lage planer som vil legge deg til rette for å lykkes.
- Stol på det faktum at babyen din ikke kommer til å være perfekt hele tiden - for å hjelpe deg med å føle deg mindre engstelig når han oppstyr (eller mindre harme når du må gå glipp av noe av moroa).
- Vurder å planlegge en dagstund eller happy-hour hangout i stedet for middag. Babyen din blir lykkeligere, logistikk for leggetid vil ikke være noe problem, og du sovner ikke. Eller hvis planen din tillater det, vert middag og drikke etter at babyen er i sengen.
- Ikke vær redd for å gi shindig en sluttid for å forhindre at gjestene holder seg for lenge. Med mindre du selvfølgelig kan stole på en gigantisk bæsj og spytte opp for å sende dem på vei i stedet.
Marygrace Taylor er helse- og foreldreforfatter, tidligere KIWI-magasinredaktør og mamma til Eli. Besøk henne på marygracetaylor.com.
