For å være ærlig pleide jeg virkelig å forakte morsdagen. Når jeg vokste opp uten mye forhold til mamma, var det alltid påminnelsen om det jeg ikke hadde. Og etter at jeg ble diagnostisert som infertil i en alder av 26 år, da alle vennene mine koblet sammen og fikk babyer, ble det en enda mer smertefull trøkk i tarmen.
År etter år ble Facebook-feeden min oversvømmet av innlegg og bilder som ble delt av kvinner jeg brydde meg om som feiret hvor fantastisk morsrollen var. Men jeg var ikke sikker på at jeg noen gang skulle bli mor. Og da fruktbarhetsbehandlinger mislyktes og pengene ble skyllet ned i avløpet, ble den ene ferien i mai en kulminasjon av alt det vondt jeg hadde bygd opp gjennom årene.
Morsdag var forferdelig og smertefull. Det ble virkelig min minst favoritt dag i året.
Så til kvinnene der ute som sliter denne morsdagen, og lengter etter å være mødre selv og lurer på om de noen gang vil få det skuddet, ville jeg bare si: Jeg ser deg. Jeg vet hvor vanskelig det er. Og jeg er så lei meg for at du må kjempe denne kampen når det virker som alle du kjenner og elsker er i stand til å bli gravid bare ved å knipse fingrene.
Til kvinnene som har fått tap etter tap, vet at hjertet mitt er med deg. Du er ikke alene på denne reisen, men dager formet rundt å feire morsrollen kan absolutt få deg til å føle deg som om du er. Det er vanskeligere å dødfødsel eller spontanabort, fordi du sitter fast ved spenningen du følte da du først hørte at du skulle bli mor og ødeleggelsene som skjedde da den drømmen ble dratt bort fra deg. Ingenting om noe av dette er greit.
Jeg er fristet til å fortelle deg om hvordan ting fungerte for meg. Om miraklet som bokstavelig talt landet i fanget mitt da jeg adopterte datteren min, til slutt gjorde meg til mor og forvandlet alle mine mors dager fra det tidspunktet. Men jeg husker det også. Jeg vet at disse suksesshistoriene ikke hjalp meg da jeg var på høyden av min infertilitetssorg. Jeg vet hvor ofte jeg tenkte: “Flott, jeg er glad det fungerte for deg, men jeg er fremdeles her.”
Noen andres håpshistorie hjelper ikke akkurat når du begynner å bli mer og mer overbevist om at du kanskje aldri finner ditt mirakel i det hele tatt.
Hvis det hjelper, er du ikke alene. Med ett av åtte par som er utsatt for infertilitet i USA, er det høyst sannsynlig at du kjenner noen andre som har det vondt denne morsdagen. Men på grunn av isolasjonen kan ufruktbarhet få oss til å føle, ingen av dere snakker om det. Ingen av dere vet at du har en søster i sorgen.
Eller kanskje du vet det. Kanskje har du grått sammen og delt din dypeste, mørkeste frykt rundt dette vondt. I så fall kan du behandle hverandre denne morsdagen. Lag en dato for å være i for et Netflix-overstadig og kanskje et parti frisk kakedeig. Gi hverandre blomster. Hell hverandre et ekstra glass vin. Vær der for hverandre, og unngå Facebook-feeds sammen.
Hvis du ikke har den søsteren, kan du lene deg på partneren din. Eller din egen mor. Eller til og med hunden din, hvis du ikke føler at du har noen du virkelig kan åpne deg for om infertilitetsskadene dine. Det får jeg også. Jeg fikk ikke "infertilitetsvenner" før flere år etter reisen. Jeg kjente ingen andre som hadde gått denne veien, og jeg tilbrakte flere morsdager alene da vennene mine alle feiret sammen med familiene sine.
Men du hadde tro på at jeg bestilte favorittopptaket mitt og lagerførte Ben og Jerry's godt i avansert.
Sannheten er, det er ingenting noen kan si som får deg til å føle deg mirakuløst bedre denne morsdagen. Det kommer til å gjøre vondt, mest fordi du vil ha det så ille. Og det er ikke rettferdig. Og du skulle ikke være nødt til å kjempe hardt. Og det å ha påminnelsen om hva du ikke har dyttet i ansiktet av velmenende venner og familie som ikke engang er klar over hvor heldige de er, er det verste. Selv om de absolutt ikke har noen intensjon om å skade deg, og deres lykke er ikke det som har forårsaket din sorg, gjør det fortsatt vondt.
Jeg vil si dette: Du har lov til å være litt bitter denne morsdagen. Du har lov til å slå av telefonen og koble fra internett. Du har lov til å gråte, kaste ting og ha syndefest.
Det har du lov til fordi du for det meste setter et sterkt ansikt. Du kjemper så hardt. Du gjør alt som er i din makt for å holde hodet over vann og fortsette å jobbe mot målet ditt om morsrollen.
Det er greit hvis ditt hjerte er med babyene som aldri fikk det til termin i år. Eller de som aldri stakk i det hele tatt. Det er forståelig hvis du er sint for alle pengene du har brukt, og alle de lovede resultatene som ikke har klart å komme gjennom. Det er OK å bruke en dag på å bare være trist og unngå sosiale medier.
Jeg vil ikke fortelle deg at neste år blir bedre, for det vet jeg ikke helt sikkert. Men jeg vil fortelle deg at hvert morsdag er hjertet mitt med deg, fordi jeg husker at jeg var i skoene dine, og jeg vil aldri glemme det.
Hilsen,
Noen som har vært der
Leah Campbell er en forfatter og redaktør bosatt i Anchorage, Alaska. En enslig mor etter valg etter en serendipitøs serie av hendelser som førte til adopsjonen av datteren. Leah er også forfatter av boken Single Infertile Female og har skrevet mye om temaene infertilitet, adopsjon og foreldre. Du kan få kontakt med Leah på hennes personlige nettsted (LeahCampbellWrites.com) på twitter (@sifinalaska), og Facebook.
