The Other Side of Grief er en serie om tapets livsforandrende kraft. Disse kraftige førstepersonshistoriene utforsker de mange grunnene og måtene vi opplever sorg og navigerer i en ny normal
Far var 63 år da han ble fortalt at han hadde lungekreft som ikke var små celler. Ingen så det komme.
Han var god og sunn, en ikke-røykende ex-Marine gymrotte som grenset til vegetarisme. Jeg tilbrakte en uke i vantro og tryglet universet om å skåne ham.
Mamma har ikke blitt formelt diagnostisert med Alzheimers sykdom, men symptomene dukket opp tidlig på 60-tallet. Vi så alle det komme. Moren hennes hadde Alzheimers tidlig begynnelse og levde med den i nesten 10 år før hun døde.
Det er ingen enkel måte å miste en forelder, men jeg blir slått av forskjellen mellom tapet av faren min og moren min.
Uklarheten rundt mammas sykdom, uforutsigbarheten av hennes symptomer og humør, og det at kroppen hennes er fin, men hun har mistet mye eller hukommelsen er unikt smertefullt.
Del på Pinterest
Koblet med faren min til slutten
Jeg satt sammen med pappa på sykehuset etter at han hadde operert for å fjerne deler av lungene myldrende av kreftceller. Dreneringsrør og metallsting slynger seg fra brystet til ryggen. Han var utmattet, men håpefull. Helt sikkert ville hans sunne livsstil bety en rask bedring, håpet han.
Jeg ønsket å anta det beste, men jeg hadde aldri sett far slik - blek og bundet. Jeg hadde alltid kjent at han var bevegelig, gjør, målrettet. Jeg ønsket desperat at dette skulle være en eneste skremmende episode som vi kunne minne om takknemlig i årene som kommer.
Jeg forlot byen før biopsieresultatene kom tilbake, men da han ringte for å si at han ville trenge cellegift og stråling, hørtes han optimistisk ut. Jeg følte meg uthult, redd til det å skjelve.
I løpet av de neste 12 månedene kom faren seg etter cellegift og stråling og tok deretter en skarp sving. Røntgenbilder og MR-stoffer bekreftet det verste: Kreften hadde spredd seg til bein og hjerne.
Han ringte meg en gang i uken med nye behandlingsideer. Kanskje "pennen" som målrettet svulster uten å drepe omkringliggende vev, ville fungere for ham. Eller et eksperimentelt behandlingssenter i Mexico som brukte aprikoskjerner og klyster kunne forvise de dødelige cellene. Vi visste begge at dette var begynnelsen på slutten.
Jeg gråt mye i løpet av disse ukene, og jeg sov ikke så mye. Jeg var ikke engang 40. Jeg kunne ikke miste faren min. Vi skulle ha så mange år igjen sammen.
Del på Pinterest
Mister min sakte sakte når hun mister hukommelsen
Da mamma begynte å skli, trodde jeg med en gang at jeg visste hva som skjedde. I det minste mer enn jeg visste med pappa.
Denne selvsikre, detaljorienterte kvinnen mistet ord, gjentok seg og opptrådte usikker mye av tiden.
Jeg presset mannen hennes til å ta henne til legen. Han syntes hun hadde det bra - bare sliten. Han sverget at det ikke var Alzheimers.
Jeg klandrer ham ikke. Ingen av dem ønsket å forestille seg at det var dette som skjedde med mamma. De hadde begge sett en forelder gradvis gli bort. De visste hvor forferdelig det var.
Noen ganger er endringene så gradvis og umerkelige, men siden jeg bor i en annen tilstand og bare ser henne noen få måneder, kaster de seg stort for meg.
For fire år siden forlot hun jobben sin i eiendom etter å ha slitt med å holde detaljene i bestemte avtaler eller forskrifter rett.
Jeg var sint for at hun ikke skulle bli testet, irritert når hun lot som hun ikke la merke til hvor mye hun gled. Men stort sett følte jeg meg hjelpeløs.
Det var ikke noe jeg kunne gjøre foruten å ringe henne hver dag for å chatte og oppmuntre henne til å komme seg ut og gjøre ting med vennene. Jeg koblet med henne som jeg hadde med pappa, bortsett fra at vi ikke var ærlige om hva som foregikk.
Snart begynte jeg å lure på om hun virkelig visste hvem jeg var da jeg ringte. Hun var ivrig etter å snakke, men kunne ikke alltid følge tråden. Hun ble forvirret da jeg peppet samtalen med døtrenes navn. Hvem var de, og hvorfor fortalte jeg henne om dem?
På mitt neste besøk var ting enda verre. Hun gikk tapt i byen hun hadde kjent som baksiden av hånden. Å være på restaurant var panikkfremkallende. Hun introduserte meg for mennesker som sin søster eller moren.
Uklarheten om å miste noen til Alzheimers
Så smertefullt som det var å se faren min kaste bort, jeg visste hva han gikk opp med.
Det var skanninger, filmer vi kunne holde opp til lyset, blodmarkører. Jeg visste hva cellegift og stråling ville gjøre - hvordan han ville se ut og føle ut. Jeg spurte hvor det gjorde vondt, hva jeg kunne gjøre for å gjøre det litt bedre. Jeg masserte lotion i armene hans da huden hans brant av strålingen, gned kalvene hans når de var ømme.
Da slutten kom, satt jeg ved siden av ham da han lå i en sykehusseng på familierommet. Han kunne ikke snakke på grunn av en massiv svulst som blokkerte halsen, så han klemte hendene mine hardt da det var tid for mer morfin.
Vi satt sammen, vår delte historie oss imellom, og da han ikke kunne fortsette lenger, lente jeg meg inn, vekk hodet i hendene mine og hvisket: “Det er OK, Pop. Du kan gå nå. Vi har det bra. Du trenger ikke å gjøre vondt lenger.” Han vendte hodet for å se på meg og nikke, tok et siste langt, skranglende pust og gikk stille.
Det var det vanskeligste og vakreste øyeblikket i livet mitt, vel vitende om at han stolte på meg til å holde ham når han døde. Syv år senere får jeg fremdeles en klump i halsen når jeg tenker på det.
Derimot er mammas blodarbeid fint. Det er ingenting i hjerneskanningen hennes som forklarer hennes forvirring eller hva som får ordene hennes til å komme ut i feil orden eller stikke i halsen. Jeg vet aldri hva jeg vil møte når jeg besøker henne.
Hun har mistet så mange stykker av seg selv på dette tidspunktet at det er vanskelig å vite hva som er der. Hun kan ikke jobbe eller kjøre eller snakke i telefonen. Hun kan ikke forstå handlingen av en roman eller type på datamaskinen eller spille piano. Hun sover 20 timer om dagen og bruker resten av tiden på å stirre ut av vinduet.
Jeg visste at jeg ville miste pappa til kreft. Jeg kunne forutsi med litt nøyaktighet hvordan og når det skulle skje. Jeg hadde tid til å sørge over tapene som kom ganske raskt etter hverandre. Men viktigst av alt, han visste hvem jeg var helt til siste millisekund. Vi hadde en delt historie og min plass i den var fast i begge hodene våre. Forholdet var der akkurat så lenge han var.
Å miste mamma har vært så rart å skrelle bort, og det kan vare i mange år fremover.
Mors kropp er sunn og sterk. Vi vet ikke hva som til slutt vil drepe henne eller når. Når jeg er på besøk, kjenner jeg igjen hendene hennes, smilet hennes, formen.
Men det er litt som å elske noen gjennom et toveis speil. Jeg kan se henne, men hun ser meg ikke. I årevis har jeg vært den eneste keeperen for historien om mitt forhold til mamma.
Da far døde, trøstet vi hverandre og erkjente vår gjensidige smerte. Så uutholdelig som det var, vi var i det sammen og det var litt trøst i det.
Noen ganger fantaserer jeg at det vil være et klarsynt øyeblikk når hun ser inn i øynene mine og vet nøyaktig hvem jeg er, hvor hun bor enda et sekund av å være mamma, akkurat som pappa gjorde i det siste sekundet vi delte sammen.
Når jeg sørger over årene med forbindelsen med mamma som har gått tapt til Alzheimers, vil bare tiden vise om vi får det siste øyeblikk av anerkjennelse eller ikke.
Er du eller kjenner du noen som bryr seg om noen med Alzheimers? Finn nyttig info fra Alzheimers forening her.
Vil du lese flere historier fra folk som navigerer over kompliserte, uventede og noen ganger tabubelagte øyeblikk av sorg? Sjekk hele serien her.
Kari O'Driscoll er en forfatter og mor til to hvis arbeid har dukket opp i utsalgssteder som Ms. Magazine, Motherly, GrokNation og The Feminist Wire. Hun har også skrevet for antologier om reproduktive rettigheter, foreldreskap og kreft og har nylig fullført et memoar. Hun bor i det nordvestlige Stillehavet med to døtre, to valper og en geriatrisk katt.
